Comic

Der Versuch, einen Text zu illustrieren, der streng genommen keine Geschichte ist. Ich bin eingerostet..

Zeit, die nur meine ist

"Wovon hängt es ab, wenn wir einen Monat als eine erfüllte Zeit, unsere Zeit erleben, statt einer Zeit, die an uns vorbeigeflossen ist, die wir nur erlitten haben, die uns durch die Finger geronnen ist, so dass sie uns wie eine verlorene, verpasste Zeit vorkommt, über die wir nicht traurig sind, weil sie vorbei ist, sondern weil wir aus ihr nichts haben machen können?"

- Nachtzug nach Lissabon, S. 350

a geh

Du Wanderherz gibst doch nie Ruh.
Warum suchst du dir kein warmes Plätzchen und lässt dich zu Kaffee und Kuchen einladen?
Aber du liegst schon wieder mit dem Kopf im Gepütscher und träumst von mehr als diesem Floskelspiel.

Laubkopf

Es ist nicht alles Apfelkuchen und Zimtküchlein und hübsche kleine Dinge und so.
Weiß du schon. Romantik wächst auf Bäumen und regnet Laub in dein braves Hirn.
Was tust du im Herbst, kleine Frau? Du malst und malst bis es schön aussieht und hängst es dir hin, damit du Zuhause bist.

Fluchtort

Stadt

Tausend Straßen

Betäubt, berauschend

Sind Millionen Lichter

Was ist das

Ein Herzschlag wie

Das unerbittlich graue

Meer

Hundert blinde Augen

Ohne Verstehen

Neonlichter auf bleichen

Gesichtern

Ein Lächeln schmilzt

Ein Leben ausgehaucht

Zu laut hier, zu krank

Hier raus, hier endlich raus

Geblendet und belogen

Dicht an dicht rennt

Wer nirgends hin gehört

Eilig, angstvoll fortgetrieben

Die allerneusten Sorgen

Zitternde Erwartung

Was bringt der Morgen

Und in der Nacht

Wird gefeiert und geweint

Und alles andere rast davon

Wer jetzt nicht mitgeht

Ist verloren

Kein Stück Weg

Dass noch zum Ende führt

Wo soll ich hin

Wo bleibt der Schmerz

Kehr um

Ich hab ein Herz

Ich hab ein Herz

Ein Menschenleben lang

Du musst verstehen: die Zeit geht, und du mit ihr. Man muss die Leinen auf den Steg werfen und loslassen. Vielleicht sehen wir uns Jahr und Jahre nicht, doch das heißt gar nichts. Hinterher sind wir entweder fremd oder nennen nur noch den Kopf unser Zuhause.

Schuhe schmeißt man weg und lieben tut man leiser als zuvor. Ich stricke Geborgenheit und sorgenfrei um geborgen zu sein, trotz der Nadeln. Und dann kommen die Winzlinge und haben weiche Gesichter und Füße und lachen weil sie die Welt nicht verstehen und müssen. Überfluss gerinnt zu überflüssig sein. All die Jahre selbstverständlich, dass wir alles haben. Und jetzt geben wir ab was wir erschöpfend liebten, weil wir merken: es lohnt sich nicht. Es löst sich auf in Watte. Oder erst nach hundert Jahren in toxischer Begebenheit, was solls. Wichtig wars nur in Gedanken.